Иногда история настигает тебя совсем уж неожиданно.

Мы живем в старом доме, постройки 1943 года. Дом на 4 квартиры, двухэтажный, с плоской крышей, как это водится в Израиле. Два входа, справа и слева, каждый подъезд на 2 квартиры.

Квартира - мечта: 3 большие комнаты, от 12 до 16 квадратов каждая, потолки за 3 метра высотой. Летом не жарко, кондиционер почти не включаем. Зимой бывает холодно, греемся.

Дом построен для людей, не просто на продажу.


Наша квартира и квартира над нами принадлежит одним хозяевам - трем польским теткам. Точнее, сами они уже не полячки, а вот мама их, Сара, была из польши. Когда мы въезжали, верхняя квартира пустовала. Пустовала она и потом, еще с год. Там, в верхней квартире, жил их отец, Яков, и за год до нашего переезда он умер. Сара умерла еще раньше.

Его дочери два года собирались разобрать вещи, оставшиеся после него - и никак не могли собраться. Одна из сестер рассказывала нам, что они очень заняты, и никак не могут сойтись все втроем, чтобы разгрести квартиру. А потом, вздохнув, добавила:
- Он совсем недавно умер. Это тяжело.

Они очень сентиментальны.

Ну так вот, общаясь с хозяйками, мы потихонечку узнавали все новые и новые вещи о доме. В самом начале та сестра, с которой мы подписывали договор на съем, рассказала, что в нижней квартире мама содержала детский сад, а в верхней они жили.

И знаете, в нижней квартире совершенно особая атмосфера. Какая-то легкая, веселая.

В другой раз, когда я поливал растения на заднем дворике, туда заглянула одна из сестер. Обрадовалась:
- А, вы тут садик устроили! Здорово, здорово! А вот когда Израилю устраивали экономическую блокаду, родители тут выращивали бананы. Да, а на крыше разводили кур.

Вот так. Еще один кусочек в копилку.

***

А вот вчера уж совсем нежданно на нас свалился толстый такой кусок истории.

Я возился во дворе - убирал мусор, обрезал ветки, - и тут Эмиль, ни у кого не спросив, ускакал в соседский двор играть с какой-то девочкой. Немного позже меня окликнула ее мама:
- Ничего, если мы возьмем Эмиля поиграть в дом? Мы вот тут, в восьмой квартире.

Слово за слово, и разговорились:

- Вообще-то я живу в Испании, замужем за испанцем. А тут мои родители. Я тут выросла, помню Сару с Яковом. Да, а вот здесь, где сейчас дом моих родителей, раньше стоял какой-то завод, и там работало много арабов. Однажды они начали стрелять по вашему дому... Сара была в квартире, наверху, и успела упасть на пол, как раз вовремя - пуля просвистеля возле ее головы.

- А на первом этаже у Якова был офис.
- Офис? - переспросил я.
- Ну да, он занимался политикой, был большим человеком, из окружения Арлозорова. Жил наверху, а внизу содержал офис.

Потом мы еще немного поговорили про отвратительное отношение испанцев к Израилю, про холодных мадридцев, про то, как Испания год назад чуть не разорвала дипломатические отношения с Израилем, о чем в Израиле почему-то никто не знает.

Впрочем, это другая тема. А пока что, чувствую я, дом снова затаился, спрятал секреты в свои прохладные тайники. Но, шепчет он, если ты останешься подольше тут, со мной, я расскажу тебе еще какую-нибудь историю.